La muerte de los poetas

Se abrio los dedos como quien
abre un pan con las manos
crujieron sus dedos como palitos de queso
saco unas hojas al azar
y empezo a hablar como si lo sintiera
gran diferencia entre pretender
y ser
La poesia empezo a quedarse dormida
en los reglones holgazanes de aquel
poeta desconocido
mientras yo pensaba en la linda poesia
que alguna vez habia leido
anonima y sin palabras rimbombantes
un humo gris llenaba de nada el ambiente
como si su aire fuera gris
y su sonrisa inexistente
talvez los poetas esten muertos
y solo exista un recuerdo lejano
de color sepia que me mira de cerca
y se molesta cuando escribo
porque se que no es poesia
mas bien una rima sin rima
una prosa sin corregir
un borrador de un borrador
asi como los poetas muertos
que escriben sin pensar
y hablan sin vivir